Noviembre

Llegó Noviembre, con su frío
y con su Luna pronta de las seis de la tarde.
Con el viento naufragado en el pulmón
de quien pasea por Madrid y sus calles.

Llegó tan tarde, tan cansado y tan deshecho
del fuego y el olor a mugre, que fue violento
y azotó a los árboles con sus lágrimas de hielo.
Solitario, caballeroso y hostil, toca el violín
de las ventanas a la madrugada, y cruje
como él solo en el clamor de un beso.

Llegó Noviembre en su elegancia,
en el abrigo y el sombrero que hacen
de una mirada un romance de por vida;
una fuerza enmascarada en las tardes
de amor, chocolate y películas.

Llegó, y me partió el corazón,
me hizo llorar horas y horas,
días y días, porque no pude soportar
tantísimo amor. Llegó vestido de hombre,
suave, agónico y sincero,
doloroso de buscarme, muerto de sangrarse.

Me vió de lejos, y supo desde entonces
que estábamos hechos de frío, oscuridad
y pieles de amantes eternos.


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