El último trago

El primer sorbo cae dentro y es hielo.
Los ojos miran y son cristales rotos.
El pensamiento cae por cansancio,
y cuando quiero decirlo, nada es claro
y todo son abstracciones de ideas. Sueños.

El hielo está abierto, como en pálpitos
de versos. Y las punzadas, invisibles,
se disuelven y anulan. Es agua.
Lo que era frío y fuerte, ahora
es un mar abandonado y muerto.

El último trago está vacío, aun
ardiendo en el aire. Porque el
cristal ha roto sin hielo.
La presión del vacío quema
el segundo sostenido de aliento.

El hielo inflama y no rompe.
Es agua sin lágrimas, técnica
de máscara desfigurada por Tiempo.
Queda la gangrena fingida
con molde de acero perfecto.

Y el trago de tinta es la poesía
que graniza y derrama,
con un descarado anhelo
de romper las palabras.


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