El mito

A Luís

Recordando y recordando,
me he visto muy callada. 
Tenía la luz apagada,
la tarde entera pasada por agua,
el verso corrupto de romper
la historia de todo el mundo,
la pasión en estas manos
para poder tocar la tinta.
Para intentar demostrarlo.

Recordando y recordando,
vi pasar a un hombre
por el barrio de las apariencias
y el gusto refinado.
Una farola ahí, sola, se quedó
sin amparo; un gato salió
a correr con los dientes alarmados.
Y la esquina de las joyas
dejó cruzar al hombre de ese barrio
con una mujer cabizbaja,
que venía llorando.

A mí ese hombre siempre
me resultó raro. Y esa noche
en el punto más claro,
hubo sangre en el suelo,
y colmillos que salían al paso.

Pude echar a correr
en la dirección de su bando.
Todo el mundo pensará por qué,
pero la parte no importa,
es mejor seguir lo contado.

Unos escriben novelas de vampiros,
yo tengo en los versos
la historia que nunca escribiré.
A veces una estrofa dice más
que un simple párrafo;
o a veces es alrevés, no lo sé.

Pero escribir un mordisco en un verso,
la carne abierta y la sangre derramada,
y una mirada de ojos grises saciada 
en un segundo perfecto,
dice más que leer trescientas páginas,
si solo quieres esconderte y dejar a un lado
todo este maldito circo de sufrimiento.

Recordando y recordando
esas historias de vampiros,
esa extraña ilusión social...
Cada vez veo más en este mito
cuánta miseria humana
y cuánto dolor sentimos.


Copyright©Marina Navas/ Todos los derechos reservados.

Lo que falta

No soporto nada cuando falta una palabra tuya,
ni el silencio cuando me falta la vida mía.

No soporto a la gente, a las risas, a la ironía,
cuando las partículas de la pena me acogen
para mortificarme de ira. Tres, tres días,
pensando en tu boca inmensa de palabra,
de omisión, destreza y simbología.

Cuando estoy sin ti, poesía, 
no tengo nada mío, 
no tengo formas que me definan.

No tengo pies ni cabeza,
ni puedo doblar la esquina. 

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Nada interesante

No tengo nada interesante que decir.
Estoy bebiendo del mismo vaso de agua
que dejé ayer en la mesa,
leyendo el mismo libro
que dejé abierto, junto al vaso de agua.
Pensando en el café que tomaré
al levantarme, porque no puedo 
prohibirme esta adicción.

No tengo ni un pensamiento claro.
Necesito tanto el silencio
que me sonríen sin querer los labios.

Ya se me caen los ojos.
Los tengo verdes pero quizás están rojos.
Porque pienso en cualquier cosa y me escuecen.
Es una noche más, pero mi corazón es el mismo.
Al final lo acabo pensando, lo intento escribiendo.

A esta altura del día, cojo las horas oscuras
para metérmelas entre pecho y espalda,
suelto los dedos a mano del tiempo
y dejo que las cosas por sí solas se hagan.

No tengo nada interesante que decir,
la putada es que aún no puedo cerrar los ojos.

Será que echo de menos el sexo,
o adoro estar sola en mi cama.


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Quién lo diría

Quién lo diría...
Yo contando palabras, otra noche más,
sin alcohol, sobria, muerta como la vida
misma, en que para enfrentarse a la realidad
hay que sentir el dolor puntiagudo
con la punta de los versos,
y el sueño que caerá.

Quién lo diría...
Yo contando verdades, una noche así,
cuando solo me valgo de mentiras
para encajar día a día,
la hora tardía que morirá.

Quién lo diría...


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Los renglones rayados

Es tarde, lo sé. Y la noche no está 
hecha para razonar, más bien para vagar.
Pero, como es tarde, aprovecho para decir
lo que de día no puedo, 
porque cuando es temprano
uno piensa que es estúpido filosofar.

Es tarde, de verdad que lo sé.
Y tampoco es plan de ponerse dramáticos.
Pero como es la hora que es,
y como es la vida tal como es,
aprovecho para tirar el dado truncado,
y soltar entre líneas que no está funcionando,
que el mundo está alrevés. 

Que no me gusta nada este cuento
que la gente empieza por juzgar .

Que mis renglones están rayados
porque tengo las palabras jodidas
de tanto estar gritando. Tanto toser.


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Dedicatoria "Pensamiento lateral"

Dedico "Pensamiento lateral" a Luís, pseudónimo con el que me dirijo para declinar en reflexiones de la vida. Querías aprender del mundo en mis palabras; y al final me lo estás enseñando tú solo.

Gracias, Luís. 

Pensamiento lateral

Me encanta coger la pluma, tocarla,
tenerla entre mis dedos y temblar
por la tinta que resbala,
por el verso que cae,
por el alma que calla.

Me descoloca, me vuelve loca
el momento de estar a solas
con el papel cubierto en formas,
de sentido, razón, locura y boca.
Tu boca, en mi sexo galopa,
como en palabras me asoma,
-pienso- malditas frases locas.

Así escribo yo, a golpes de pasión,
con la mirada perdida sin mirarte,
con las manos ocupadas de tocarte.
Con la fuerza genuina de no dejarte
escapar de mis piernas, todo el trance.

No quisiera mentirte,
pero soy mujer de excesos.
No me guardes rencor
si no entiendo de amor,

soy mujer de silencio.

Me encanta tocar la tinta con los dedos,
macharme de lujuria. Succionar los versos.


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De ideas fijas

Yo soy de ideas fijas.
Fíjate que me despierto,
voy al baño, me voy cayendo,
se me va la pinza con tanto sueño,
voy queriendo morirme por el camino,
y menos mal que no me muero.

Porque llegan las 2 y se me cambia la cara.
Quiero empezar a vivir como nunca,
será que le doy 5 veces a la cafeína,
será que se me sube sola la dopaína.
Pero dan las 4 y empiezo a sentir el alma.

Y cuando dan las 5, se me cae toda la cara.
Quiero volver a la tumba, quiero callar mis alas,
quiero taparme los ojos con 4 o 5 mantas.
A veces intento no respirar,
y de verdad lo dejo de intentar,
por si la suerte me alcanza.

Pero me aguanto las ganas y saco la fuerza
porque luego yo sé que todo cambia.
Y ya, cuando dan las 11, siento la calma.

Por eso soy de ideas “fijas”,
tú me entiendes ¿no?
Fíjate lo que digo,

que cuando lo diga todo,
negaré que he dicho “nada”.


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Conmemoración a Lord Byron

Me gustaría rememorar a estas horas, un poema de mi escritor más admirado, y quizás uno de los más confusos de todos los tiempos. No sé si la admiración me viene ya de marca de registro, o algo se me escapa en todo esto. Pero nunca dejaré de mencionar a Lord Byron. 

WE'LL GO NO MORE A-ROVING

by: George Gordon (Lord) Byron (1788-1824)

SO, we'll go no more a-roving

So late into the night,

Though the heart be still as loving,

And the moon be still as bright.

 

For the sword outwears its sheath,

And the soul wears out the breast,

And the heart must pause to breathe,

And love itself have a rest.

 

Though the night was made for loving,

And the day returns too soon,

Yet we'll go no more a-roving

By the light of the moon.

Papel en blanco

El papel en blanco es la frase
que siempre intento decir y no puedo.
La conversación que siempre intento iniciar,
y no puedo. Es la historia que intento,
y no empiezo. Y el lugar inacabado,
porque nunca lo lleno.

Mi papel en blanco, porque es mío,
es el lenguaje que quisiera hablar, 
y no hay forma de hacerlo.
Es mi frustración más entera,
y mi dolor más placentero.

Mi papel, mi silencio,
es lo que intento contarte
cuando estoy a tu lado,
y me desespero.


Tengo el amor tan roto,
tan reventado, tan golpeado..
que no me atrevo a escribir
nada delante de un papel muerto.


Quiero dejar mi papel en blanco
manchado de versos callados,
porque no puedo decirte nada,
porque no valgo para gritarlo.


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